El podcast conducido por Iñaki Mazkiaran y Juanjo Frontera repasa la trayectoria de uno de los compositores más importantes del pop valenciano y estatal, coincidiendo con la publicación de su último disco, ‘Constelator’.
Hay artistas que necesitan explicación y artistas que necesitan tiempo. Julio Bustamante pertenece al segundo grupo. Su cancionero no se entiende con un titular ni con una playlist de cinco temas. Se entiende viviendo con él. Y eso es exactamente lo que propone el nuevo episodio de ‘Caramelo de Limón’, ya disponible en Ivoox: un recorrido largo, pausado y exhaustivo por la obra de un músico que lleva décadas escribiendo algunas de las mejores canciones que ha dado este país.
El monográfico llega en un momento que no es casual. Bustamante acaba de publicar ‘Constelator’, editado por Satélite K, un disco que demuestra que su pulso compositivo sigue exactamente donde tiene que estar. No hay nostalgia autocomplaciente. No hay gesto de veterano repitiendo fórmulas. Hay canciones nuevas que se sostienen solas.
Mazkiaran y Frontera, que llevan el podcast con una devoción casi militante por poner la canción en el centro de todo, construyen un trayecto que toca las piezas fundamentales. Desde ‘Al Sur Del Corazón’ hasta ‘Inoxidable’, pasando por ‘Hotel Universo (In Fraganti)’, ‘L’Espirit De La Pluja’, ‘Hablando de Van Morrison’ o esa ‘València No S’acaba Mai’ que ya forma parte del paisaje sentimental de una ciudad entera. Dieciséis canciones que trazan un mapa.
Lo que hace especial a Bustamante dentro de la escena es algo que cuesta definir pero se reconoce al instante. Escribe en castellano y en valenciano con la misma naturalidad. Su pop tiene raíz folk pero no suena a museo. Captura lo pequeño —un paseo, una carta, la lluvia— y lo convierte en algo que se queda. Esa capacidad no se aprende. Se tiene o no se tiene.
El episodio funciona como lo que es: un acto de justicia. Bustamante ha influido en generaciones de músicos de manera callada, sin aspavientos, sin grandes campañas ni titulares. Su huella está en canciones ajenas que suenan a él sin saberlo. En maneras de decir las cosas que otros adoptaron sin dar crédito. Este monográfico no salda esa deuda —ningún podcast podría—, pero al menos la señala.
Quien conozca su obra encontrará en ‘Caramelo de Limón’ una excusa perfecta para volver a ella. Quien no la conozca tiene aquí una puerta de entrada que vale más que cualquier algoritmo. Y quien acabe de escuchar ‘Constelator’ entenderá por qué este hombre sigue escribiendo canciones como si fuera la primera vez. Porque probablemente, para él, lo es.
